martes, 1 de junio de 2010

Morimos, pero no se termina. Un violin sigue sonando, quizás quiera aprenderse los acordes de nuestra canción. Pero no puede, está demasiado muerto, más que nosotros, porque él nunca estuvo vivo. La vida se nos terminó de todas formas, ¿para qué soñar con los dos si de algún modo siempre estuvimos separados? Nos escucho crepitar a lo lejos. El chirriante sonido del crujir de nuestros huesos ardiendo ya quedó muy lejano. Ahora sólo hay un violin y lo que yo interpreto como el camino hacia el cielo, si es que lo que en vida nos dijeron es cierto. Hundiendose en la helada laguna de mis recuerdos están todos nuestros crímenes y el crespón que utilicé el día que enterramos la traición. No entiendo como pagando las consecuencias en esta cripta, nosotros que nos fundimos en el crisón y que nos entregamos a la leña incendiaria y suicida, hoy, olvidamos los detalles de nuestras vidas, de las noches de lencería y del fingido contento de no haber tenido ningún mentor...

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