lunes, 13 de abril de 2009

¿Si lo he acusado? Mil veces para que se den una idea aproximada. ¿Y cómo no acusarlo? Él fue el artífice de su propia muerte, tan en vano, pues pudo haber despertado si hubiese tenido el valor de escuchar. Su camino lo eligió por su cuenta, supera a lo que mi responsabilidad significa, el pensar de las personas es algo tan incambiable, a veces, como el transcurso del tiempo. Como ambas cosas fueron irremediables, tuve que aceptar que se fue, que no estaba, que, por alguna razón que sólo él comprendía entonces, me había dejado. ¿Valía la pena acaso que consumiera su alma con aquel veneno? En definitiva era su vida, si él había querido desperdiciarla por completo y acabar con ella a temprana edad, no debía importarme. Pero había algo que no me permitía olvidar. Algo más fuerte que la culpa, que la tristeza, que el saber que ya no está. No tengo por qué decir lo que era, pues creo que está claro para todos, él había sido para mí algo que nunca nadie y nada más que él había sido hasta entonces. Era especial, no era un tseudo amor platónico idealizado que tenía hacia las palabras de un chico; no era un amor de otra, que trasmitido de alma en alma, ocupaba lo que entonces era mi mente; no era alguien con el que tuviese absolutamente todo en común; y mucho menos alguien por el que sentía cosas sin siquiera conocerlo. No, todo eso era diferente a esto. Esto era especial, porque desde la timidez mutua sabíamos ambos lo que el otro sentía, podía morir oyendo cualquiera de las melodías que me ocultaba para escuchar, había allí una historia real, no una fantasía o un amor robado. Tuve miles razones para amarlo, y muchas más para extrañarlo, pero sobre todas las cosas del mundo, él era el primero.

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